Плацкарт. Стук колес по рельсам. Новые знакомства. Люди, которые становятся тебе родными на долгое время, либо те, которые сходят на станции и лица стираются. Ночь и мелькающие фонари. Спящие маленькие поселки, города и станции. Заброшенные заводы и здания. Ожидание перекура и стоянки.
Специфический запах туалета. Курица в фольге, вареные яйца, кофе 3в1, бесконечный доширак, колбаса, консервы. Добрый проводник. Подстаканники.
У меня есть деньги, но я никогда не куплю место в купе. Кто знает — тот поймет.
Я помню каждого в своём плацкарте.
Я помню семью армян, которые меня кормили всю дорогу. Я ехала хоронить бабушку, все случилось внезапно, что я только успела купить билет.
Я помню человека, который взял меня к себе ночевать на 2 дня, потому что без ПЦР меня не пустили ни в один отель.
Я помню девушку с детьми, которые по сей день мне пишут и звонят, которых я очень полюбила.
Я помню парня, который укрывал меня, когда мое одеяло падало. Сейчас его уже нет. Земля ему пухом.
Я помню свой двухдневный запой в плацкарте после полугодовой вахты, с мужиками и играми в карты. Ну и пусть звучит не культурно, но как же было весело, и какие были теплые люди.
Я помню чемпиона по борьбе, мальчика 19 лет, который покупал мне копченую рыбу на станции.
Я помню электрика с Газпрома, который делился со мной котлетами и салатом, а я делилась сигаретами всю дорогу.
Я помню удивительную женщину с длинной косой и добрым сердцем.
Жизнь, и вправду, как поезд. Люди как попутчики. С кем — то две станции, с кем-то до конечной.
Заходите все в мой плацкарт. Я поделюсь последним. Только не топчите , пожалуйста, проводник только протер полы.
Автор: Nini
