У одного юноши сильно болела голова. Очень. Давно болела, ничего сделать не могли и вот от постоянной этой боли организм молодого человека истощился.
И доктора, в общем, ничего хорошего ему не обещали.
Качали головой, выписывали сильные обезболивающее и отправляли на курорты.
И вот гуляет это молодой человек по Одессе и забредает в маленькую лавочку к портному.
— Мне не долго осталось жить, говорит он, — сшейте мне костюм, чтобы в гроб было не стыдно лечь.
— Ой вэй! Такой молодой человек! Как жаль, ну раз уж вы так хотите, мы сошьем вам идеальный костюм! Чтобы они там на том свете все сдохли, дай им Бог здоровья!
Я портной, мой отец и дед покойные тоже были портными, у нас семейный бизнес, я 60 лет шью, сейчас все размеры ваши скажу вам на глаз.
— Хм, ну давайте, но только я не стандартный...
— Ой Сароочка, ты только глянь на этого не стандартного! Сейчас все с вами определим! отец, дед, 60 лет в бизнесе! Вот смотрите: рубашечка 178 м, да?
— Ой а вы правы...
— Ну а шо ви мне нервы тут расчёсываете? Штанишки у вас 48, прав? Пинджак потрэбуется 50, шо ви мне за это скажете?
— Скажу, что вы настоящий мастер!
— Ой та не тратьте ви слов, мне с них не звенит и не булькает, но хороший костюм плохо сидит без хорошего белья, а вот бельишко я смотрю вам надо 24-го размера!
— О! А вот тут вы не правы! Я с юности ношу 18-тый!
— В смысле 18-тый? Да говорю вам 24-тый! Если бы вы носили 18-тый, вам бы пережимало там вену а это венозный застой и дикие головные боли!
