Пошёл это я в поликлинику за справкой на оружие. Нужно среди прочего пройти психиатра. Захожу в кабинет, вижу: бабуля лет семидесяти, эдакий божий одуванчик в белом чепце набекрень. Я уж и забыл, когда в последний раз в поликлинике доктора в чепчике видел, но не суть.
— Садитесь, — бубнит бабуля, строча чего-то на бумагах. Сажусь. Кладу на стол «бегунок». Сижу. Молчим (пишет же человек). Я тихонечко резинку жую (покурил только что, ну и чтоб запаха меньше...). Бабуля, не отрываясь от бумаг, спрашивает:
— А Вы знаете, что жевать «жвачку» в присутствии женщины неприлично?
Я извиняюсь, бормочу что-то про курение и желание уменьшить запах, вынимаю резинку и запихиваю в сигаретную пачку.
Бабуля так же, не глядя на меня, не отрываясь от бумаг, берёт мой бегунок, что-то пишет и комментирует:
— Легко поддаётся чужому влиянию.
Я, слегка охреневший:
— Позвольте, но Вы же сами сказали!..
Бабуля (естественно, не поднимая головы и продолжая писать):
— Склонен к агрессии.
У меня дыхание в зобу от возмущения спёрло, но внутренний голос гундит: «молчи, дурак!». А он (голос) не дурак. Сидим. Молчим. 3 минуты. 5 минут. Бабуля так же, не отрывая взгляда от бумаг:
— Легко впадает в депрессию.
Я начинаю соображать, что мне сейчас не то что справку не получить, а вообще заберут с мигалками. Затыкаюсь и решаю молчать хоть камни с неба.
Сидим. Молчим. 3 минуты. 5 минут. Где-то минут через десять бабуля наконец поднимает голову и, хитро-шкодливым взглядом старухи Шапокляк окинув меня, выдаёт:
— Ладно, иди уж, охотник.
